Specchi e Rivelazioni: Il Cambiamento di una Vita
Lo specchio della camera da letto rifletteva una scena a me familiare: sistemavo le pieghe di un umile abito grigio, acquistato anni prima in un negozio qualunque. Dmitry, intanto, era intento a chiudere i gemelli sulla sua camicia candida — italiana, come amava sottolineare ad ogni occasione.
“Sei pronta?” domandò senza guardarmi, mentre con cura spazzolava via una polvere inesistente dal suo completo.
“Sì, possiamo andare,” risposi, assicurandomi un’ultima volta che la mia acconciatura fosse perfetta.
Finalmente rivolse il suo sguardo verso di me, e nei suoi occhi colsi quel leggero velo di delusione noto ormai da tempo. Dmitry mi scrutò con silenziosa attenzione, soffermandosi sull’abito.
“Non hai niente di più decente?” pronunciò con la sua consueta tonalità di superiorità.
Quelle parole risuonavano sempre prima di ogni evento aziendale, pungendomi come un piccolo spillo — mai letale, ma indisponente. Avevo imparato a non mostrare il dolore, a sorridere e limitarmi a un’alzata di spalle.
“Questo vestito va benissimo,” risposi con calma.
Dmitry sospirò, come se lo avessi nuovamente deluso.
“Bene, andiamo. Ma cerca di non attirare troppo l’attenzione, va bene?”
Ci eravamo sposati cinque anni prima, io appena laureata in economia e lui impiegato come manager junior in una società commerciale. All’epoca mi sembrava un giovane ambizioso e determinato, con un futuro promettente. Ammiravo la sicurezza con cui parlava dei suoi progetti e la sua fiducia nel domani.
Col passare degli anni, Dmitry aveva salito la scala aziendale fino a diventare responsabile vendite senior per clienti importanti. I suoi guadagni venivano spesi per curare la propria immagine: abiti firmati, orologi svizzeri, auto nuove ogni due anni. “L’immagine conta,” ripeteva spesso. “Devi mostrare successo, altrimenti nessuno ti prenderà sul serio.”
Io lavoravo come economista in una piccola società di consulenza, con uno stipendio modesto, e cercavo di non pesare sul bilancio familiare con spese superflue. Alle cene aziendali portate da Dmitry, mi sentivo sempre fuori luogo. Lui mi presentava con una punta d’ironia: “Ecco la mia topolina grigia in giro per la città.” Tutti ridevano, io sorridevo fingendo di trovarlo divertente.
Gradualmente iniziai a percepire un cambiamento in lui. Il successo sembrava avergli dato alla testa. Non guardava dall’alto solo me, ma anche i suoi clienti. “Vendiamo queste schifezze fatte dai cinesi,” diceva a casa sorseggiando whiskey costoso, “l’importante è saperle vendere e si accoppiano qualsiasi cosa.”
A volte accennava a fonti di guadagno aggiuntive. “I clienti apprezzano il buon servizio,” faceva l’occhiolino, “e pagano volentieri qualcosa in più. Quel qualcosa lo capisco io, giusto?”
Io capivo, ma preferivo non approfondire.
Tutto si stravolse tre mesi fa, quando ricevetti una chiamata dal notaio.
“Anna Sergeevna? Riguarda l’eredità di suo padre, Sergey Mikhailovich Volkov.”
Il cuore mi balzò in petto. Mio padre ci aveva abbandonate quando avevo sette anni. Mia madre non mi parlava mai di lui, se non che aveva una vita e un lavoro lontani da noi, dove non c’era posto per una figlia.
“Suo padre è deceduto un mese fa,” continuò il notaio. “Per testamento, lei è l’unica erede di tutti i suoi beni.”
Ciò che scoprii nell’ufficio notarile sconvolse completamente il mio mondo. Mio padre non era solo un imprenditore di successo, ma aveva costruito un impero: un appartamento nel centro di Mosca, una villa, auto, e soprattutto un fondo di investimento con azioni in decine di società.
Tra i documenti spiccava un nome che mi fece rabbrividire: “TradeInvest”, la stessa compagnia per cui lavorava Dmitry.
All’inizio ero sconvolta. Ogni mattina mi svegliavo incredula. Per ora avevo solo raccontato a Dmitry di aver cambiato lavoro nel settore degli investimenti. Lui rispose con indifferenza, augurandosi solo che il mio stipendio non calasse.
Mi immersi nello studio degli affari del fondo. La mia preparazione economica mi aiutava, ma la cosa più importante era l’entusiasmo. Per la prima volta sentivo di fare qualcosa di significativo.
Mi concentrai su “TradeInvest”. Chiesi un incontro con l’amministratore delegato, Mikhail Petrovich Kuznetsov.
“Anna Sergeevna,” disse in privato, “devo essere franca: la società non sta bene, soprattutto il reparto vendite presenta grosse difficoltà.”
“Vai avanti.”
“C’è un dipendente, Dmitry Andreev. Formalmente segue clienti importanti, il fatturato è alto ma i profitti scarsi. Molti contratti sono in perdita. Ci sono sospetti su irregolarità, ma mancano prove sufficienti.”
Decisi di aprire un’indagine interna, senza rivelare il motivo del mio interesse per Dmitry.
Un mese dopo arrivarono i risultati: Dmitry aveva sottratto fondi aziendali, accordandosi con clienti per ‘bonus personali’ in cambio di sconti. L’ammontare era ingente.
Nel frattempo avevo rinnovato il guardaroba, scegliendo però capi sobri e di grandi stilisti internazionali. Dmitry non fece caso alla differenza; per lui, ciò che non gridava il prezzo restava una “topolina grigia”.
Ieri sera annunciò un evento aziendale importante.
“Cena di rendiconto per la direzione e dipendenti chiave,” comunicò con aria solenne. “Ci sarà la leadership completa.”
“Capisco,” risposi. “A che ora devo essere pronta?”
Dmitry mi guardò sorpreso.
“Non ti porto, ci saranno persone di livello, non adatto a te,” disse senza sapere che ero la proprietaria della società. “Capisci, è un evento serio dove si decide il mio futuro in azienda. Non posso farmi vedere… insomma, lo sai.”
“No, non proprio.”
“Anyechka,” tentò di ammorbidire il tono, “sei una moglie meravigliosa, ma svilisci il mio status sociale. Accanto a te sembro più povero di quanto sono. Queste persone devono vedermi come un pari.”
Le sue parole ferivano, ma meno di prima. Ora conoscevo il mio valore. E anche il suo.
“Va bene,” dissi pacata. “Divertiti.”
Questa mattina Dmitry partì di buon umore. Io indossai un nuovo abitino Dior blu scuro, elegante e sobrio, che valorizzava la figura. Trucco e pettinatura professionali. Guardandomi nello specchio, vedevo una persona diversa: sicura, affascinante, vincente.
Conoscevo già il ristorante: uno dei più esclusivi della città. Mikhail Petrovich mi accolse all’ingresso.
“Anna Sergeevna, piacere di vederla. È splendida.”
“Grazie. Spero oggi di poter fare un bilancio e delineare i piani futuri.”
La sala era colma di persone in abiti costosi. L’ambiente era formale ma accogliente. Parlai con capi dipartimento e dipendenti chiave. Molti sapevano chi ero come nuova proprietaria anche se non era ancora pubblico.
Appena arrivò Dmitry, lo notai subito. Vestiva il suo miglior abito, aveva un taglio nuovo e un’espressione sicura. Scrutava la sala valutando i presenti e il proprio ruolo.
I nostri sguardi si incrociarono. Lui sembrava confuso, poi il suo volto si deformò in rabbia. Avanzò deciso verso di me.
“Che ci fai qui?” sibilò a bassa voce. “Ti avevo detto che questo non è un posto per te!”
“Buonasera, Dima,” risposi con tranquillità.
“Vai via subito! Mi fai vergognare!” parlava a voce bassa ma decisa. “E che è questa mascherata? Ancora quei vestiti da topolina per umiliarmi?”
Alcune persone guardarono in nostra direzione. Dmitry si ravvide e si calmò.
“Senti,” cambiò tono, “non far scena. Esci discreta e ne parleremo a casa.”
In quel momento si avvicinò Mikhail Petrovich.
“Dmitry, vedo che hai già conosciuto Anna Sergeevna,” disse sorridendo.
“Mikhail Petrovich,” Dmitry divenne compiacente, “non ho invitato mia moglie. Sarebbe meglio che se ne andasse, è un evento di lavoro…”
“Dmitry,” rispose lui stupito, “ho invitato io Anna Sergeevna, non andrà da nessuna parte. È la proprietaria della società, deve partecipare alla cena di rendiconto.”
Osservai Dmitry mentre elaborava la notizia. Prima confusione, poi terrore. Il colore gli svanì dal volto.
“La proprietaria… della società?” chiese a bassa voce.
“Anna Sergeevna ha ereditato la quota di controllo da suo padre,” spiegò Mikhail Petrovich. “Ora è l’azionista principale.”
Dmitry mi scrutava come se fosse la prima volta. Nei suoi occhi vidi panico. Sapeva che con la mia conoscenza delle sue truffe la sua carriera era finita.
“Anya…” iniziò con voce implorante e spaurita, “dobbiamo parlare.”
“Certo,” dissi, “ma prima ascoltiamo le relazioni. Siamo qui per questo.”
Le due ore successive furono un incubo per Dmitry. Seduto accanto a me tentava di mangiare e parlare, ma la tensione era evidente. Le sue mani tremavano mentre alzava il bicchiere.
Terminata la parte ufficiale, mi tirò da parte.
“Anya, ascoltami,” parlò velocemente, supplicando. “Capisco che forse sai… o qualcuno ti ha detto… Ma non è vero! O non del tutto! Posso spiegare tutto!”
Quel tono patetico e umiliato mi disgustava più della sua arrogante sincerità passata.
“Dima,” risposi a bassa voce, “hai l’opportunità di lasciare l’azienda e la mia vita con discrezione e dignità. Rifletti.”
Invece di accettare, esplose:
“Che gioco stai facendo?!” urlò ignorando gli sguardi. “Pensi di avermi incastrato? Non hai niente contro di me! Sono solo illazioni!”
Mikhail Petrovich fece segno alla sicurezza.
“Dmitry, stai disturbando. Ti prego di uscire.”
“Anya!” gridò mentre lo accompagnavano fuori. “Ti pentirai! Lo senti?!”
A casa mi aspettava un vero scandalo.
“Cos’era quello?!” urlava. “Che diavolo facevi lì? Mi stavi incastrando? Pensi che non sappia che era un allestimento?!”
Urlava mentre si agitava per la stanza rosso di rabbia.
“Non dimostrerai niente! Niente! Sono solo tue fantasie! E se pensi che lascerò che una sciocca controlli la mia vita…”
“Dima,” lo interruppi pacata, “l’indagine interna è partita due mesi fa, prima che tu sapessi chi sono.”
Cadde in silenzio, guardandomi con sospetto.
“Ho chiesto a Mikhail Petrovich di darti la possibilità di dimetterti senza conseguenze,” proseguii. “Ma evidentemente inutilmente.”
“Di cosa parli?” la sua voce si fece più bassa, ma l’ira rimase.
“L’indagine ha rivelato che negli ultimi tre anni hai sottratto circa due milioni di rubli. Probabilmente molto di più. Ci sono documenti, registrazioni, movimenti bancari. Mikhail Petrovich ha già consegnato il materiale alle autorità.”
Dmitry si lasciò cadere sulla poltrona, come esausto.
“Tu… non puoi…” borbottò.
“Se sarai fortunato,” dissi, “potrai negoziare un risarcimento: l’appartamento e l’auto dovrebbero coprirlo.”
“Idiota!” scoppiò di nuovo. “Dove vivremo allora? Nemmeno tu avrai un posto!”
Lo guardai con pietà: anche in quel momento pensava solo a sé.
“Ho un appartamento in centro,” dissi a bassa voce. “Duecento metri quadri. E una casa nella regione di Mosca. Il mio autista è già lì fuori ad aspettarmi.”
Dmitry mi guardò come se parlassi un’altra lingua.
“Cosa?” esalò.
Mi voltai. Lui rimase al centro della stanza, confuso, sconfitto, patetico. Lo stesso uomo che quella mattina mi considerava indegna di mostrarsi con lui tra persone ‘degne’.
“Sai, Dima,” dissi, “avevi ragione. Siamo davvero di livelli differenti. Solo che non come pensavi tu.”
Chiusi la porta dietro di me senza voltarmi.
Al piano di sotto, una macchina nera con l’autista mi aspettava. Seduta sul sedile posteriore, guardai fuori dal finestrino la città che ora sembrava cambiata. Non perché fosse diversa, ma perché lo ero io.
Il telefono squillò: Dmitry. Ignorai la chiamata.
Poi arrivò un messaggio: “Anya, perdonami. Possiamo sistemare tutto. Ti amo.”
Lo cancellai senza rispondere.
Un nuovo capitolo di vita mi attendeva nel mio appartamento. Uno che avrei dovuto iniziare anni fa, senza sapere di averne il diritto. Ora lo so.
Domani deciderò cosa fare del fondo, dell’eredità di mio padre e dell’azienda. Costruirò un futuro nelle mie mani.
E Dmitry… Dmitry rimarrà nel passato. Con ogni umiliazione, dubbio e insicurezza che mi ha inflitto.
Non sono più la piccola topolina grigia. E in realtà non lo sono mai stata.